Primera etapa, de Valencia a Cheste. Era 14 de abril.

El mar ofrecía un espejo bien liso para que el cielo pudiera contemplarse. Hoy se habia rasurado la barba nubosa y a esas horas todavía estaba entre negro y azul. Empezaba a romper la mañana y el sol pronto iba a asomarse.

De repente se desemperezó y en el horizonte surgieron los primeros fulgores. La aurora, sorprendida, se ruborizó. Recogió con sus finos dedos rosáceos los primeros rayos y los depositó suavemente sobre las olas minúsculas que desfallecían en la orilla, cansadas ya de tanto ir y venir aunque fuera temprano.

Allí estaba yo, en el Cabanyal, sentado en la arena dormida, intuyendo más que contemplando el vaivén del mar. Cuando me cansé de no poder dormir y dar vueltas en la cama me escapé a la playa, casi cercana, para esperar la alborada.

El albergue esta noche ha sido el hogar de mis amigos valencianos. Nos conocimos hace ya casi diez años recorriendo el Camino desde Oviedo y a ellos pedí hospitalidad para alojarme en la ciudad. Nuestra amistad ha perdurado para contradecirme cuando suelo  afirmar aquello de que lo que surge en el Camino se queda en el Camino. A veces es cierto que la excepción confirma la regla.

Descalzo, con los talones clavados en la arena, miraba el agua con las plantas de los pies. Parecían, con los dedos a modo de minúsculos tentáculos, dos extraños caracoles que hubieran abandonado sus caparazones durante un rato para darse un baño desnudos, cubiertos solo de arena y sal. El agua se acercaba tímidamente a ellos una y otra vez, los salpicaba de espuma fría y se retiraba después de olisquearlos como haría un perrillo curioso.

Finalmente me levanté y recogí las botas que había dejado a un lado. Atendí a mis pies que reclamaban el calzado para ir en busca de los caminos que íbamos a recorrer los tres. Ellos dos y yo. Me pedían andar de nuevo. Andar y andar. La cabeza también me lo reclamaba. Andar y andar. El caminante quiere caminar. Tener el camino bajo sus pies. Su mundo en las botas.

Durante los próximos días adoptaré la apariencia de un peregrino. Suplantaré esa identidad e imitaré gestos y actitud, insuflando aire al alma errante que llevo por ahí dentro medio escondida. Aunque en mi fuero interno sea consciente de la impostura desearé que el juego de espejos me acabe confundiendo y que cuando abandone este hogar en el que me voy a refugiar fugazmente y regresé a mi casa ya no sea yo el impostor, sino que sea el peregrino quien usurpe mi melancólico lugar bajo el sol.

Abandoné el arenal para dirigirme hacia el centro. Ya era hora de comenzar.

La ciudad se había  disfrazado. Estaba cubierta con un manto oscuro y perfumada con el olor de los naranjos en muchas calles. Además, aunque los semáforos no decían ni pio, los trinos de los pájaros mañaneros y el graznido de las cotorras llenaban el aire para crear la ilusión de estar en la naturaleza. Sin embargo el ruido de los motores más madrugadores no se podía ocultar del todo.

Fui en busca del antiguo cauce de un rio al que hace ya tiempo echaron de su hogar porque tenia por costumbre provocar desgracias y molestias en una urbe creciente y cada vez más llena de gente.

Iniciaba un Camino a Santiago por donde una vez discurrió un rio que fue desterrado de su lecho.

Un día en Burgos, mucho tiempo atrás, otros habían iniciado un camino junto a otro rio: hacia el destierro...

Buenos dias y muchas gracias.

.../...

De nuevo las campanas. Soñar con ellas dicen que anuncia un despertar del espíritu. Por la mañana en Valencia repicaban cuando pasé junto a la Catedral. ¿Doblarían por mí? ¿Saludaban la marcha del peregrino?  Eran las ocho y domingo. Tras el forzado silencio nocturno volaban de nuevo para marcarle el ritmo a los ociosos.

La primera jornada me llevó hasta Cheste. Una pequeña paliza para ir habituando las piernas al esfuerzo de la caminata y acompasar el espíritu a la escasa compañía.

El Turia nace Guadalaviar  allí arriba en las sierras de Teruel, el rio blanco. Seguí su curso al salir de la ciudad. Aquí abajo su color ya no resultaba tan claro y, además están restaurando desmanes pasados. En Valencia lo desviaron y ajardinaron su cauce. Más allá, en esta orilla algunas huertas con naranjos pero con vistas muy muy urbanas hacia ambos lados, incluidos el cercano aeropuerto y varias autopistas.

A partir de Loriguilla el calor apretó y el aroma del azahar resultaba embriagador. A pesar de sus ramas vacías los naranjos todavía me obsequiaron con varios de sus jugosos frutos de oro. Y yo no me hice de rogar.

Al llegar a Cheste regresé a Valencia en tren para pasar allí la noche de nuevo.

Por cierto, en el camino una rama que había caída en el suelo me paró y pidió acompañarme. No pude negarme. Te llamaré Tizón y serás mi bordón, le dije. Mucha conversación no tiene pero al menos alguien me coge de la mano cuando ando, aunque parezca ser yo el que lo coja a él. Seguro que es el principio de una bonita amistad.

Buenos dias y muchas gracias. 

Segunda etapa, hasta Bunyol. Era 15 de abril.

Por la mañana  tomé de nuevo el tren a primera hora para acercarme hasta Cheste y afrontar la siguiente jornada.

Fuera estaba oscuro todavía. Las luces del vagón convirtieron en espejos los cristales de las ventanas. El rítmico movimiento me acunaba y me vencía la modorra. El traqueteo del tren pareció ir subiendo de tono. Cuando pasábamos a la altura de algún lugar entre Mislata y  Cuart se había convertido en un alboroto atronador.

La carga de la caballería resonaba como una tormenta en medio del mar. En el fragor de la batalla el estruendo de los cascos de los caballos al galope se alzaba sobre el estrépito metálico de las armas y el griterío de los guerreros. La victoria del Cid  a las puertas de Valencia  había resultado aplastante.

- Sidi, este sujeto con pinta de…  con estas ropas extrañas se acercaba en medio de la pelea y pregunta por vos.

Él me miró (o sea, le miró) de hito en hito.

- Me acuerdo de ti. Fue hace algunos años junto al Arlanzón, cuando abandoné Burgos. Aquella mañana no amaneciste con los demás junto a las fogatas.

- Si, parece que  hubiera sido ayer.  Ya os lo dije, Valencia. ¿Cómo debo dirigirme a vos? No os tengo confianza para llamaros Rodrigo. Campeador estaría bien, está claro que vuestro fuerte son las batallas campales. Hoy le habéis dado una buena tunda al ejército almorávide. Fuisteis astuto saliendo inadvertidamente de la ciudad, amparado por la oscuridad, para atacar por la retaguardia el campamento enemigo. El botín será colosal. Aunque ya erais muy rico antes de hoy. Un magnate, un potentado, un príncipe. Prínceps Roderico. Tenéis los cofres repletos de oro, controláis un rico territorio y vuestros vástagos hubieran podido heredar los frutos de vuestros esfuerzos…  Lástima del destino.

- ¿Qué quieres decir? Se cuidadoso porque mi paciencia, aunque grande, tiene sus límites.

- Juego con cartas marcadas, no me hagáis caso. Ahora incluso el Rey deseará estar a buenas con vos. No es poca recompensa para el dolor y la muerte que habéis provocado con vuestras correrías, pillajes y despojos. Toda una vida dedicada a la guerra y la destrucción.

- ¿Pero qué dices? -se estaba enfadando…-. Haces que parezca algo vil. La guerra es la forma de vivir en la frontera. Hay que matar o morir en buena lid.

- Violencia y extorsión. Vuestro poder solo resulta ley porque sois el vencedor. No es vuestra culpa, supongo, sino los tiempos que os toco vivir. Ya os adelanto que en lo venidero nada cambiará en demasía. Los caminos se pueden recorrer apoyado en un bastón o blandiendo la espada. Mejor dar la paz que matar a hierro.

Sin darle tiempo para pestañear una mano enguantada de cuero y metal lo levantó un palmo del suelo y empezó a sacudirlo.

- ¿Con quién te crees que estás hablando? -ahora estaba enfadado-. ¿Tú vas a darme lecciones?

Con verbo florido lo puso verde o, como suele decirse, de vuelta y media. Se expresaba locuazmente con palabras que entonces se debían usar para tildarle a uno de rufián, zoquete, mentecato, patán, mequetrefe, zopenco, gañán o abrazafarolas, aunque estas últimas no se hubieran inventado todavía.

- ¡Mio Cid, qué modales! -consiguió balbucear-. Estaba claro que existían los caballeros, pero nadie había escrito todavía ningún código de caballería para que aprendieran a comportarse.

Mientras lo zarandeaba por los hombros abrió los ojos y medio cegado por la luz vio …

-Perdoné, ¿tiene que bajar en Loriguilla? -era el revisor-. Es que vi la mochila y pensé que era peregrino… como suelen apearse allí… Es la próxima estación. Tres minutos.

-¡Osti! -pude haber dicho córcholis, cáspita o caracoles, pero no-. Me dormí, supongo. Me bajo en Cheste, pero gracias.

Medio amodorrado todavía miré la mochila que, efectivamente, descansaba en el asiento de al lado. En cuánto bajáramos se auparía a mi espalda y ya no se iba a descolgar salvo en contados momentos. Una novia celosa de cuyo abrazo a veces desearía desembarazarme, aunque luego no dejara de soñar con ella cuando no estaba. ¿Qué sería el Camino sin esa carga? Un pasein. ¿Qué es el Camino con el peso de la mochila? Una imitación a la vida. Al principio no será mi única carga pero si espero que acabe siendo la más pesada y exigente cuando consiga librarme de otro tipo de excesos de equipaje y demás.

Cuando el tren arrancó de nuevo saludé con la mano al revisor desde el andén. No se si me vio desde el otro lado del espejo.

Esta mañana el cielo se mostró más clemente que el día anterior y a ratos envolvió al sol entre gasas para aligerarme de sus ardores. Durante el recorrido  la quietud iba y venía. Tras un recodo del camino la tranquilidad se extendía sobre el olor del azahar y del romero. En otros lados se dispersaba con el ajetreo. El de la relativa cercanía de la gran ciudad y la de pueblos de considerable tamaño. Cheste, Chiva, Bunyol. El del trajín de las ruidosas vías por las que circulan artefactos veloces que transportan vidas aceleradas. 

Con el transcurso de las jornadas se me irá desprendiendo la pátina del apremio, de la urgencia, de la inmediatez. Procuraré que se detenga el tiempo viajando despacio. Caminando para recuperar una lejana y casi olvidada sensación de sosiego. Se irá imponiendo el vacío y un sentimiento de insignificancia. La sofocante pequeñez ante la inmensidad. 

Muchas gracias y buenas noches.

Tercera y cuarta etapas, hasta Requena. Era 16 y 17 de abril.

Cada ruta se inicia como una página en blanco. Ignoras qué te espera. La historia se irá desplegando a medida que los episodios de cada día se sucedan.

En ocasiones surgen imprevistos. El lunes tuve problemas con el alojamiento en Bunyol y después de comer en la posada tomé el tren para ir a pernoctar al albergue de Requena. Con la aprobación del hospitalero decidí quedarme allí las siguientes noches y utilizaré el tren para retroceder al inicio de las etapas.   

Desde que salí de Valencia no me he cruzado con ningún caminante, fuera o no peregrino. Gente corriente si, quiero decir de la que pasa corriendo a tu lado. Especialmente el domingo. También bastantes ciclistas. Ninguno dejó huella. No hay tiempo para ello si tan solo te cruzas fugazmente en su camino. Presumo que este viaje va a discurrir en soledad. Solo me acompañaran el viento y la tierra. Me dejaré aplastar por el silencio de las piedras, por un paisaje de colores terrosos y, cuando vaya llegando, por el verde inmenso de los campos peinados por el viento. Estos últimos días, además, me aplasta un sol sorpresivamente inclemente para la época en la que estamos.

Al caminar sin compañía la mirada revolotea entre el suelo y el cielo atendiendo a los pequeños prodigios que normalmente atraviesan inadvertidamente una conciencia atenta solo a las urgencias cotidianas. Despierta e inquieta como la abeja, la mariposa u otros bichitos de los que vuelan despreocupados  entre la colorida miríada de flores  humildes que adornan en primavera los márgenes de los caminos que he seguido para atravesar estos montes.

Se entra a Siete Aguas por el Pasaje del Molinillo. Habrá otras formas de hacerlo pero las flechas amarillas te llevan por ahí. Era una antigua puerta de la muralla que recibió ese nombre por una acequia a la que al parecer así llamaban y que pasaba por el lugar. Hoy ya no se escucha el murmullo del agua porque el canal ya no existe, pero otros sonidos me vinieron a la cabeza y de inmediato resonó el soniquete de la cancioncilla infantil… chocolate , molinillo, corre, corre que te pillo. Es lo que tiene la memoria, que va por libre.

En Siete Aguas si que podría decirse lo de esta agua no beberé, porque hay tantas fuentes como para no poder beber de todas en una vida de sed insaciable. No son siete fuentes sino ciento. Resulta curioso que de la más vistosa, la de los Siete Caños, nadie hasta ahora haya sugerido que al libar de todos sus chorros sucesivamente pudiera obtenerse alguna clase de beneficio como una buena vida que cien años no dure, o una mala salud de hierro, o una numerosa progenie, o suerte en el juego y desgracia en el amor o viceversa según el gusto del consumidor.

Se me podría haber ocurrido terminar el texto volviendo a mi reciente relación con el Cid. Tal vez haberme hecho el encontradizo con la comitiva que trasladó su  cadáver hacia su última morada en Burgos. En aquellos tiempos Siete Aguas era el límite del Reino de Valencia y la frontera con Castilla, que incluía Requena y su comarca. Por aquí tuvo que pasar, seguro. Sin embargo lo he descartado porque nunca se me ocurre nada que decir cuando tengo que transmitir las condolencias a los deudos de un fallecido. Así que deje pasar de largo la comitiva fúnebre.

Llegando a Requena algo olía mal. No a podrido como en la Dinamarca de Hamlet, sino a chamusquina, a cuerno quemado. Pero a cuerno de plástico . No se trataba de los avioncillos que continuamente realizaban pasadas ensayando despegues y aterrizajes en el cercano aeródromo que hay junto al Camino. El olor lo provocaba el incendió de una instalación industrial que compartió con los habitantes de los alrededores un humo negro, denso y desagradable y probablemente muy poco recomendable para la salud. Todo podía ser peor según fuera la dirección del viento.

Al llegar a la ciudad intenté conseguir un calzado adecuado para mi bordón. Buscaba una prótesis metálica y puntiaguda que mejorará sus prestaciones en los caminos y, en caso de extrema necesidad, le permitiera entablar conversación con los perros en un lenguaje que estos pudieran entender fácilmente. Tras recorrer las tres ferreterías que encontré, lo mejor que pude conseguir fue una punta de goma para evitar resbalones que mi Tizón se negó a llevar puesta.

Por último no quiero acabar hoy sin llamar la atención sobre una injusticia. ¿Dónde está escrito que en un restaurante hay que pedir la paella, u otras preparaciones de arroz, para un mínimo de dos comensales? ¿Por qué tenemos que sufrir los que viajamos solos esa discriminación, ese castigo?

Sexta etapa, hasta Mira. Era 19 de abril.

La etapa no iba a resultar larga a menos que me perdiera así que decidí dos cosas. Primero, no madrugar y la otra no perderme. Dejé el alojamiento en busca de un lugar donde desayunar y después me colé en el Ayuntamiento de Camporrobles, todavía cerrado al público, para pedir un sello  para mi credencial. Muchas gracias y buenos días, dije al salir, como un peregrino bien educado.

Al girar la primera esquina (igual fue la segunda) me encontré la calle del Apóstol Santiago. ¡Tate! Por ahí tiene que ser, seguro -pensé-. Flechas no había que así lo indicaran y al cabo de cinco minutos me percaté finalmente de que no, que esa calle no era. Reculé en busca de la dirección correcta y vi que me tenía que haber ido por la calle de San Isidro Labrador. ¿Qué resulta más incongruente, hacer pasar el Camino por la calle de San Isidro teniendo otra de Santiago, o nombrar de San Isidro la calle por donde transcurre el Camino pudiendo haberla dedicado al Apóstol?

Al final resolvieron el dilema del nomenclátor dejando de lado el santoral y poniendo un rótulo señalando Cañada de Mira. Efectivamente hacia ese pueblo me dirigía.

A un escaso kilómetro del pueblo tiene que abandonarse la carretera y tomar un camino de tierra. Eso es lo que marca la ruta sobre el mapa del teléfono y es lo que hubiera visto de haberlo consultado en ese momento. Sin embargo como no hay ninguna flecha, ni amarilla ni de otro color, ni ninguna otra indicación que advierta del desvío, pues me pasé de largo y no aprecié mi error hasta que, al cabo de un cuarto de hora, me extrañó no encontrar las correspondientes señales. Nada grave pero a ese ritmo no llegaría para comer.

Recuperado el camino correcto enseguida  aparecieron unos hitos azules de señalización que indicaban que dejé atrás El Reino y me adentraba en Cuenca.

Al punto la mañana se cubrió con un mantillo de nubes. Con el sol ocupado en desenredarse de ese envoltorio algodonoso que atenuada sus ardores, la caminata resultaba agradablemente fresca.

Los aires medicinales y los aromas balsámicos del romero y del tomillo eran un remedio para calmar la irritación que notaba en mi garganta. No se cuando empecé a sentirla. Dudo que se deba a las largas conversaciones que no mantengo con nadie, porque hablar lo que se dice hablar, no hay con quién hacerlo salvo con mi me conmigo mismo. En algún momento me habré quedado helado escuchándome y se me enfrió el cuello.

Lo que si que veía desde hacía varios días eran conejos corriendo por todos lados. Sin vergüenza alguna. No se alteraban lo más mínimo por ver aparecer a un caminante con sus inofensivo bastón.

Caminé plácidamente entre colinas y campos verdes. El cereal de poca talla y aún sin espigar se ondulaba con la brisa. Pero aquí no era un mar que alcanzará el horizonte. No me iba a ahogar en este verde aunque hubiera olvidado el salvavidas. Más bien conformaba un mosaico. Las cuadrículas de un ajedrez en el que iban alternándose viñas, cereales y almendros. Un armonioso casillero donde se esperaba que algún jugador realizara un primer movimiento. Mientras se producía el arranque de la partida yo era la única pieza en movimiento, un peón que avanzaba de casilla en casilla atravesando el tablero siempre adelante.

En Mira encontré un caserío arracimado bajo un cerro, donde dicen que hubo un castillo, aunque nada quedó de él salvo su dibujo en el escudo del pueblo. Calles empinadas de intricado trazado. Muy empinadas como comprobé a la mañana siguiente cuando abandoné el pueblo cargando la mochila. Una arquitectura escrita posiblemente  con los caracteres de la lengua de sus antiguos pobladores musulmanes. Aunque ninguna de aquellas casas blancas pareciera datar de los tiempos en que por allí se hablara en árabe.

El pueblo recibe hospitalariamente a los peregrinos y les acoge en su albergue gratuitamente. Cuando reparen el calentador del agua y esta vuelva a salir caliente en la ducha, será casi perfecto. Mientras tanto  con agua fría se revitalizara el cuerpo cansado después de la caminata.

Muchas gracias y buenas noches. 

Octava etapa, hasta Monteagudo de las Salinas. Era 21 de abril.

Entré en el bar del Centro Social de Cardenete mientras sonaban las campanas, a las siete. Últimamente me da por pensar que el repique podría ir por mí. ¡Buenos días peregrino! Saludaban desde la torre de la iglesia. Buenos días señor del bar, saludé yo una vez dentro, por favor un café con leche bien caliente y ya puestos me pone también unas tostadas. A ver si entro en calor en esta mañana conquense, que hace un frio que pela. Cuando acabé, ya con el día claro, me puse en marcha. Era buena hora para ver bien el camino.

Al poco rato mi pobre Tizón el bordón dijo  basta. Se quebró mi bastón al enredarse entre mis pies y, en la caída, sufrir una fea fractura al golpearse con una piedra. Los médicos lo desahuciaron porque la herida resultaba inoperable, quiero decir irreparable. Requiescat in pace. 

Pensaba que no encontraría otro como él. Pero el camino provee. Un poquito más arriba junto a una majada arruinada y sin ovejas me esperaba su sucesor. Un nudoso y recio palo de pastor que alguien había dejado allí. Eso sí, estaba hecho para unas manos menos delicadas que las mías. Busqué una piedra para desbastarlo en lo posible y evitar clavarme alguna astilla. Cuando estuvo listo le puse nombre.  Tizón, el segundo de su nombre. Ahora viaja conmigo cogido de la mano.

Pronto nos esperaba nuestra primera aventurilla. Antes de llegar a Yémeda encontré las primeras ovejas de este Camino. Estaban dentro de su redil, separadas del camino por una fina valla metálica. Todo estaba en silencio hasta que las muy pécoras empezaron a moverse y hacer ruido. Evidentemente por algún lado estarían sus guardias. Esperaba que estuvieran dentro con ellas.  Pero no hubo suerte. Estaban fuera y me dieron una sonora bienvenida en cuanto me vieron, acompañándome a la salida. Afortunadamente la cosa no fue más allá, solo un sobresalto en un camino en el que, por supuesto, los eternos compañeros de las ovejas son los perros.

El Camino remonta durante un trecho el curso del río Guadazaón, nombre de sonoridades musulmanas, que habrá que vadear un par de veces. Esperaba que, con un poco de fortuna, no llevaría agua suficiente como para mojarme los pies.

En la sierra la montaña juega al piedra papel o tijera con el agua del río. Nunca consigue ganar. Si el papel envuelve la piedra, el agua, que es más poderosa, la deshace. Con su eterna e infinita paciencia le gana todas las partidas y le separa las carnes para poder pasar. Montañas abiertas en canal. Roques rojizos como sangre. El fondo lo cubren verdes brezos y bosques espléndidos.

El rio, ufano, se deleita dibujando elegantes hoces por las que se desliza risueño cuando el agua abunda. Ahora no es que sobrara pero por el cañón bajaba cantarina. Así que para cruzar tuve que pagar el óbolo al barquero inexistente y, descalzándome las botas pasé la fría corriente con el agua por las pantorrillas.

En su partida perdida contra el agua quedan al descubierto enormes vigías rocosos al borde del camino, que dormitan mientras van contando el número de caminantes que atraviesan la senda. Entre uno y otro pueden disfrutar de largas siestas.

Una prolongada subida me llevó hasta un balcón sobre el cañón  en lo alto del valle. Luego sólo tuve que dejarme caer hasta Monteagudo.

A falta de flechas las flores amarillas de las retamas (aunque dudo si en realidad lo eran o se trataba de piornos o aliagas) señalaban el camino y marcaban la dirección a seguir a través del bosque. A pesar del predominio de los pinos, prosperan también bellas sabinas, protegidas aquí de raptores y también de las motosierras.

Cerca de Monteagudo, en el paraje donde en tiempos se encontraban las salinas, confluyen los dos ramales de La Lana que en lo sucesivo avanzan reunidos. Por el de Alicante llegó el primer peregrino que he encontrado. Pero como usa bicicleta su compañía resultará efímera.

Muchas gracias y buenas noches.

Décima etapa, hasta Cuenca. Era 23 de abril.

Al día siguiente salí al Camino en una mañana gélida. El invierno había regresado, pero solo a media jornada, por las mañanas. Cosas de la precariedad laboral.

El sol  no llegaba a calentar el aire frio que me pellizcaba las mejillas, como si fuera una tía amorosa con los sonrosados mofletes de su único sobrino. La intensa luz arrancaba brillos resplandecientes de unas rocas blancas que se amontonaban al lado del  camino. Como si fuera una urraca no pude resistirme al fulgor de las piedras y me encontré que era yeso cristalizado que refulgia  con el sol. El lapis specularis que extraían los romanos de estas tierras para cubrir las ventanas de sus casas.

Volví a agradecer el sol y también la ausencia de lluvia, porque los últimos kilómetros del camino antes de llegar a Cuenca son muy arcillosos. Los días lluviosos se obra el milagro al por mayor cuando se mezcla esa arcilla con el agua caída del cielo, dejando la vía impracticable y convertida en un cenagal.  Pero afortunadamente no fue el caso y seguí el itinerario subiendo y bajando las lomas entre los trigales.

Cuando enfilé la bajada. ¿Eso es la ciudad?  Si pero no es como la recordaba. Esperaba  ver las casas colgadas y me encontré grandes bloques de viviendas que avanzaban imparables hacia los montes de las afueras.

No tardé mucho en encontrarme el rio chico, el Huecar. Cantarín bajaba de puro contento, brillante bajo el sol de mediodía. Con todo el tiempo del mundo había labrado una estilosa hoz que alcanzaba hasta los cerros sobre los que la ciudad se asienta. La urbe se mira en el abismo mientras levanta sobre el cortado de paredes verticales sus edificios hacia el cielo. Se engalana con sus mejores joyas, colgadas de los filos desafiando el vértigo que provoca el vacío.

Al otro lado del risco me llamaba el rio grande, el Júcar, que también hacía valer sus méritos. Había moldeado las peñas con formas caprichosas y sus aguas verdes serpenteaban plácidamente tras abrir un tajo profundo. Los árboles y los edificios escapan de la angostura elevándose hacia las nubes del cielo.

Los dos ríos se volvieron la espalda al llegar a la ciudad. Enfrentados  compararon sus habilidades para cincelar la piedra y tallar las gemas más preciadas. Pero finalmente se fundieron en un abrazo y juntos cruzaron el puente de San Antón despidiéndose de Cuenca. 

Mientras ellos proseguían reunidos su viaje aguas abajo yo me quedé en la ciudad para tomarme un día de descanso y darle fiesta a la mochila.

Muchas gracias y buenas noches.