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En julio del 2022 estuve de hospitalero en Zabaldika, Navarra. Eran los primeros días de la invasión de Rusia a Ucrania, y había cierta zozobra en  el aire. Recuerdo que un día tuvimos un grupo de cuatro peregrinos jóvenes, tres chicos y una chica: Checo, lituano, Húngaro e italiana. En la conversación de la cena salió claro el tema de la invasión, y entonces caí en la cuenta de que los tres chicos igual no habían nacido cuando sus países pertenecían al pacto de Varsovia. De hecho, por la exquisita cortesía “ancien regime” que mostraban con la italiana, parecían salidos más bien de una película austrohúngara de Sissi, emperatriz.  Aunque estábamos en el marco de algo tan genuinamente hispano como el camino de Santiago, obviamente la lengua en la que nos entendíamos era el inglés, así que la situación resultaba ser una probeta de equívocas químicas geopolíticas.

El invierno siguiente, una nevada fortísima nos dejó atrapados en Foncebadón a mí y a un maño, un sudafricano, y dos rusos, más otra rusa de S.petersburgo que apareció a media tarde. Como si fuéramos diplomáticos de altos vuelos, en todo momento se evitó hablar de los cirios ucranianos, pero resultaba tan sorprendente tal concentración eslava allí que, en plan broma, el maño y yo nos preguntamos si Putin no estaría preparando alguna escaramuza por los montes de León .

 Los rusos, siguiendo el estereotipo, eran poco habladores y muy bebedores. Pero el caso es que, unos días despúes, bajando de Cebreiro por el camino helado, me entró una pájara, así que paré a descansar en un recodo, y en esto pasa uno de los rusos. Le pregunto si tiene algo de chocolate o frutos secos, y con aire distraído mira él en su mochila,  saca una bolsa de snacks, me la da con una amplia sonrisa, y sigue su camino. Para mi sorpresa, en el paquete no había patatas fritas, sino una especie de fideos con sabor a bacalao ahumado, así que por un momento mi mundo sensorial voló a cinco mil kilómetros al norte, a las tierras de la tundra, y me vino a la cabeza una vieja canción rusa sobre las águilas y la amistad, que sale en la película “Derzu Uzala”.

Ese mediodía, en una tasca de Triacastela , compartí mesa con él y charlamos un poco de todo (Que si Dostoyevski, que si los toros…) y me pareció sintomático que no conociera el clásico espiritual “El peregrino ruso”, pero conociera a la perfección ciudades españolas como Málaga, Marbella o Ibiza. Una vez más evitamos hablar de Ucrania, pero bueno, como suele decirse, aquello se sentía como  “el elefante en la habitación”.

En general, esas pequeñas chispas de “geopolítica jacobea” le dan vidilla al Camino: recuerdo charletas interesantes con sardos que no querían ser italianos, con bretones que no querían ser franceses, con canadienses echando pestes de americanos, con irlandeses protestantes preguntándome a ver si Navarra es o no el País Vasco, con checos y polacos sobre el juego entre catolicismo y comunismo en sus países, con israelíes sobre su desenraizamiento crónico... El verano pasado, una tarde tomando una birra en un bar de Ages, dos mujeres americanas en la mesa de al lado discutían acaloradamente sobre las elecciones que tendrían en Noviembre, cuando ya se barruntaba que Trump  volvería al poder.

Así que esta temporada se presenta sabrosa: las chispas (o broncas, directamente) entre estadounidenses, canadienses y daneses  prometen ser de antología. Habrá que dejarse caer por algún alberguillo destartalado de esos de la meseta, una morosa tarde de Mayo o Julio, y alargar un poco la oreja…

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