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Las puertas de la iglesia se abrieron a la 1 p.m. para la Misa de Pascua en la localidad de Castrojeriz. Dejé mi mochila en la parte de atrás, estiré mis hombros cansados ​​y me senté en un banco, saludando a los feligreses cerca de mí en las pocas palabras en español que ahora podía recitar fácilmente. Habría sido consciente de lo que vestía en la iglesia ese día: botas de montaña, pantalones con cremallera, camisa que absorbe la humedad, todo cubierto de una buena cantidad de barro y sudor, si no fuera uno de los cientos de peregrinos que pasan por este pequeño pueblo a lo largo del Camino de Santiago cada día.

Pero había otra razón por la que no encajaba del todo en esta escena de la mañana de Pascua: no era católico. Yo era el equivalente judío de un cristiano de Navidad y Pascua: servicios para Rosh Hashaná y Yom Kipur, encendiendo velas en Hanukkah, rompiendo matzá y bebiendo vino en el Seder de Pascua. A los 13 años, después de mi Bar Mitzvah, decidí que si quería ser científico algún día necesitaba abrazar el pensamiento racional, y eso significaba dejar ir las cosas que no podía ver, sentir o tocar.

Un año antes, en 2013, había caminado mis primeras 100 millas en el Camino. Entonces, no pensé en Dios ni en la fe, solo el deseo de estirar las piernas después de dos semanas encerrado en casa enseñando un curso de economía ambiental. Pero después de mis ocho días en el camino, me enganché.

Si bien no todos mis compañeros peregrinos eran espirituales, mucho menos católicos, todos allí parecían estar buscando algo. Así que volví en la primavera de 2014 para caminar otras dos semanas, las siguientes 230 millas en el Camino de Santiago.

No era solo el hermoso paisaje y la deliciosa comida en cada nuevo pueblo lo que me atraía. Era la forma en que las personas se cuidaban unas a otras en el camino. Terminaba el día con una ampolla y me topaba con un médico o una enfermera que podría atenderme esa noche. Un amigo rompía el cordón de una bota y conocía a alguien que acaba de decidir deshacerse de un peso extra en su mochila. Sacerdotes, monjas y paisanos siempre estaban ahí con una sonrisa, una bendición, un saludo de “Buen camino”.

La misa comenzó con una alegre interpretación en español de “Cuando los santos van marchando” mientras nos levantábamos y recorríamos toda la iglesia y el patio contiguo. Mis pensamientos vagaron por las lecturas. Mientras los feligreses se levantaban y desfilaban para tomar la Comunión, me senté en el banco y miré a Cristo colgado de un crucifijo muy grande sobre el altar.

Como la mayoría de los no católicos, al crecer tuve problemas para entender la idea de consumir el cuerpo y la sangre de Cristo en la Eucaristía. Como judío, los vínculos con el Seder de Pascua eran obvios y podía comprender la belleza y el significado de los rituales religiosos. Pero nunca creí en los milagros y ciertamente nunca esperé extraer significado de este sacramento.

Sin embargo, había conocido a Cristo en el camino, estaba seguro de eso. Había recibido una sonrisa amable o una palabra de aliento cada vez que estaba cansado, frustrado y listo para acabar con este extraña experiencia. E incluso, tal vez, yo mismo había sido Cristo en el camino para otra persona. Mis pensamientos vagaron hacia una compañera de peregrinaje, una mujer austríaca que fumaba y juraba, empedernida, como un carretero, durante todo el Camino, pero estaba tan decidida a terminar como cualquiera que hubiera conocido allí. Una tarde, le dolía tanto la rodilla que no podía caminar más, y todavía estábamos a media milla del pueblo. Ella luchó por contener las lágrimas mientras yo cargaba su mochila sobre un hombro y la mía sobre el otro, mientras que otros dos amigos la tomaban por los hombros, ayudándola con la cojera. En un momento en el que el probable abandono de su peregrinaje le creaba desilusión y hasta miedo, ¿había visto a Cristo en alguno de nuestros rostros?

Tanto cuidado por el extraño, y tan poco cuidado por las pocas posesiones físicas que llevábamos a la espalda… Al principio del camino, una monja me había entregado una bendición escrita que decía "Bendito seas, peregrino, cuando tu mochila se está vaciando de cosas y tu corazón no sabe dónde colgar tantas emociones".

Al mirar a Cristo en la cruz mientras los fieles desfilaban para tomar la Comunión esa mañana de Pascua, el significado del sacramento me quedó claro de inmediato. Sentí que mi corazón se abría, abarcando a todas las personas de esta pequeña iglesia. Lo sentí moverse a través de las paredes de la iglesia, derramándose hacia el campo donde conoció a todas las personas que encontró con amor. Sentí que se expandía más allá de la humanidad hacia los árboles y los campos de trigo, los pájaros en lo alto, los otros animales de la creación de Dios. Y entendí el increíble regalo de la Eucaristía: cada uno de nosotros tomando físicamente a Cristo en nuestro cuerpo, comprometiéndonos a nosotros mismos y a nuestra comunidad a vivir, lo mejor que podamos, dada nuestra fragilidad humana, como él lo hizo.

Cuando regresé a mi hogar en Denver después de terminar mi viaje por el Camino en 2014, mi corazón sintió la crudeza del dolor del mundo. Vi personas sin hogar viviendo debajo de los puentes, y las lágrimas se me llenaron los ojos. Después de semanas de peregrinaje, donde todo lo que hacíamos era cuidarnos unos a otros, no podía entender cómo la sociedad podía ser tan indiferente con nuestros propios hermanos y hermanas. Comencé a ir a misa, y ese mismo sentimiento trascendente estuvo presente cada vez durante la celebración de la Eucaristía, donde primero me senté en los bancos y luego aprendí a caminar, cruzar los brazos y recibir la bendición del sacerdote.

Ken Bagstad

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Artículo traducido con la inestimble ayuda de Google traductor. Título original: An unexpected Easter conversion on the Camino