Una mirada que sirve incluso para recorrerlo sin lanzarte a caminar. Si se es capaz, se puede mirar la vida con esa cierta mirada y la vida será tu Camino. Opino.  Saludos.

Lleva trabajo, mucho. Cuanto más tiempo alejado del Camino más se acorta la mirada. 

En mi caso es como un proceso inverso: a mayor tiempo lejos del Camino, más distopía, irascibilidad y sinsentido. El equilibrio lo consigo cuando no trascurre mucho tiempo. Debo trabajar más, mucho más.

Tal vez por eso el Camino no termina al llegar a Santiago. La mirada del peregrino no solo avanza: también descubre. Y al aprender a mirar así, un mundo entero se abre. Y te abraza.

Algunos hilos del foro se hunden como si les hubieran atado un ancla al último párrafo. Siempre hay esperanza de qué puedan volver a remontar.

A veces me parece estar en un lugar que no reconozco como mío, que me quema sin saber por qué. Un lugar entre la razón y el corazón, donde ninguno de los dos me consuela. La razón mortifica con su ruido incesante, con argumentos que vencen aunque no convencen y al final no explican nada que me valga. Las emociones me llevan en una corriente que no controlo. Deberían darse la mano. Pero no lo consigo.

Hace poco leí algo parecido aquí al lado, en otro hilo adornado con flores raras que se hundió también.  Sentí vértigo por la cercanía de esos sentimientos. Era como asomarme a un acantilado y no ver el mar al fondo, solo escuchar el batir de las olas muy abajo, en la oscuridad. Ese rugido solo ya da idea del abismo que se abre ante el que está en el filo.

Y sin embargo algo en mí quería descender. No por curiosidad, sino porque lo descrito me resuena en un lugar que ultimamente visito demasiado. Pero los pies son cobardes y se quedan enganchados al suelo, al borde, sin soltarse. O quizás sea que uno no desciende a ciertos abismos por voluntad propia, sino que la vida te va bajando poco a poco, peldaño a peldaño, sin que te des cuenta, hasta que un día miras arriba y ves el acantilado desde abajo.

Algo así leí el otro día aquí al lado, y sentía vértigo.

Pero hoy es hoy (en realidad fue ayer, aunque me tomé mi tiempo para darle otra vuelta) y alguien nos recuerda (gracias, Manuel) que las cosas pueden mirarse de otra manera. La mirada que se posa en lo pequeño, en la piedra del camino, en la luz que cae entre los árboles, en el peregrino que se acerca y saluda. Una mirada que no exige entenderlo todo.

Cuando estás andando, en el Camino pero también en cualquier recodo de la vida, no te ayuda mirar el mapa y pensar en los kilómetros que faltan. Lo que te sostiene es lo que tienes delante ahora mismo. El paso que das, lo que ves, lo que sientes en ese instante. Si mientras andas solo piensas en cuánto falta, el camino se hace insoportable. En cambio si miras lo que hay a tu alrededor, el camino se hace llevadero. Y casi sin darte cuenta, llegas.

Esa mirada, una vez aprendida, no se quedará en el Camino. Te la llevas a casa contigo. Te deja ver que por encima de las nubes hay luz, aunque ahora no la veas. Que el abismo que se abre a tus pies no es tan profundo como parecía desde el borde. Que si aguantas el vértigo y respiras con calma, podrás ver las escaleras que alguien talló en la pared, apenas visibles pero ahí están. Escaleras que si caes, te permitirán volver a subir.

Porque el Camino no es solo un lugar al que se va. Tendría que ser la mirada con la que se vive. Una mirada que no necesita montes ni flechas amarillas, que no depende del clima ni de la fuerza de las piernas. Es una forma de estar, en lo pequeño, en lo inmediato, en el momento. Con esa mirada, en cualquier ocasión y en cualquier lugar, se puede andar.

Y ahora que le he atado un globo al hilo, ya me puedo ir a dormir. A ver si, con suerte, llega bien alto y lejos.

Yo creo que mas que la mirada son LAS MIRADAS .

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En la montaña cometí una temeridad de lo más estúpida, y acabé cayendo por un barranco. Me hice un sin fin de cortes, algunos bastante profundos. El pie izquierdo se me giró. No podía apoyarlo sin ver las estrellas. Aún así logré subir hasta un estrecho sendero.

Bueno, pues no hice nada de lo que te pueda venir ahora  a la cabeza por haberlo visto en películas, o por haberlo leído en algún libro, o por haberlo aprendido durante algún curso de montañismo.

No entablillé el tobillo con ramas. No hice ningún torniquete con la camiseta. No construí ninguna muleta con palos. Ni siquiera grité pidiendo auxilio. Tampoco me puse a silbar siguiendo el código morse del S.O.S. Tres silbidos cortos. Tres silbidos largos. Tres silbidos cortos. S.O.S. Puntos. Rayas. Puntos. Siempre tres. S.O.S. ". . . _ _ _ . . ." S.O.S. Los puntos. Las líneas. El  círculo. El tres. Los puntos suspensivos.

Subí y me quedé allí, quieta y callada. Quería pensar en algo pero no pensaba en nada. Lo único que hice fue sacar el cordón de la zapatilla que estaba en el pie girado. Creo que me llevó más de una hora hacerlo, aunque no estoy segura del tiempo exacto.  La zapatilla ni la toqué.

Luego me tumbé con el cordón en la mano, enroscándolo y desenroscándolo sobre el suelo constantemente con el dedo, más preocupada por hacer que quedase perfecto en su forma de caracol o en su forma de serpiente que por salir de allí.

A ratos miraba el paisaje, que curiosamente me parecía más espléndido que antes de la caída. Estaba todo precioso y muy tranquilo.

También miraba los cortes, pero sin pensar en nada. El cuerpo hacia su función sin necesitar de mí ayuda, y lo hacía con bastante eficacia. Ví como la sangre se iba coagulando poco a poco sin mí.

Me entró sueño. El suelo era cómodo, como cama camuflada. La cadera encontró su hueco en el colchón de tierra. La cabeza su ligera elevación, su almohada improvisada. Y me dormí allí mucho más tranquila que en otras camas.

No funcionamos bien los seres humanos Papadopou. No actuamos con lógica ni con sentido. Hay que olvidarse de eso, del sentido. Estamos todos idos. Vamos siempre caminando. Estamos idos. Poetas y matemáticos. Unos dudando de todo. Otros siempre seguros. Todos idos.

Cuando al cabo de muchas horas vi aparecer a un hombre, el primer pensamiento que tuve se unió a una gran sensación de fastidio. Pensé que ya era mala suerte que incluso allí tuviese que aparecer alguien a fastidiarme. Pensé que me sermonearía con eso de que a la montaña hay que ir sabiéndolo todo y preparado para todo, y que el resto de los mortales se deben quedar lejos de aquellas maravillas hechas sólo para algunos. O que me diría que los que no conocen la montaña deben atarse siempre a entornos más seguros, como a ciudades sin horizontes o a muros sin precipicios. Y que no hacerlo así, me diría con esa lógica económica de las mentes razonables, nos cuesta a todos mucho dinero.

Pero no sucedió nada como yo pensaba.  El hombre se agachó al verme y simplemente dijo "¿pero qué es lo que me he encontrado hoy?". Comenzó a curarme, a hablarme de él, a contarme anécdotas divertidas con chistes graciosísimos entrelazándose con ellas.

Un hombre huraño y raro según la mirada de otros, que a la mía  le pareció alegre y bueno.

Me sacó de allí. Me llevó a cuestas hasta el coche que tenía aparcado en un camping. Y desde allí a urgencias. Me dejó en buenas manos, pero yo sólo recuerdo perfectamente las suyas.

Se despidió de mí diciendo que se volvía a la montaña para buscar más ciervos. A mí eso me hizo mucha gracia, y empecé a partirme de risa en la salita. Otros allí pensarían que estaba borracha o drogada. O quizá no pensaron nada. O quizá algo que ni siquiera imagino. Todo es permanentemente incierto en el oscuro cráneo.

Estamos todos idos Papadopou. A oscuras. No hay que darle más vueltas. Pero como estamos idos las seguiremos dando. Yo seguro. A veces en la iluminada  cima. A veces en el oscuro fondo.

Sin embargo hay cosas que no olvido nunca porque no están en el recuerdo. Se han quedado profundamente escondidas, en un lugar desconocido y secreto. Cuando estoy fuera se arrancan conmigo como raíces al tirar del tallo. Me refiero a esas cosas y a ese Camino. No puedo explicarlo de ningún otro modo.

Hola Landante, buenas noches.

De esa película que mencionas recuerdo también la escena anterior a la que has puesto, cuando los colegiales lanzan aviones de papel por la ventana para despedirse de su profesor. Esos pequeños avioncillos burlan el encierro al que están sometidos los niños y llevan escritos mensajes luminosos de agradecimiento para el profesor que se marcha. Proclaman el amor que sienten esos niños por aquel buen hombre que los trató bien. Este, cuando caen sobre él, los recoge emocionado. Es como si lo abrazaran, como la lluvia hace con los caminantes.

Las ideas de luz y amor siempre encuentran la manera de escapar de su encierro. Vaya moraleja tonta, ¿verdad?

Pero me reconforta que digas que no siempre es de noche en tu interior. Tal vez sientas que solo son pequeños resquicios. Solo una pequeña grieta le basta al tiempo para derruir las más sólidas construcciones. Seguro que a la luz que llevas dentro también le bastará con cualquier rendija para escabullirse de las sombras e iluminar tu camino.

Mientras, los pájaros te guiarán. Déjate llevar, seguro que no te van a engañar con sus trinos. Llénate la cabeza con sus cantos. Su aleteo removerá el aire dentro de ella, la vaciaran de tristezas y quedará espacio para ideas alegres.

Es el consejo que doy porque Popeye el marino soy (ejem, disculpen todos, un tic de mi infancia, lejana ya por cierto, cada vez más). En fin, a ver si me lo aplico a mi mismo. El consejo, digo.

Lo cierto es que de los únicos pájaros de los que me suelo acordar en el día a día, son los que se entretienen adornando con sus deposiciones mi coche aparcado en la calle. En esos momentos no se me ocurre nada bueno que hacer con ellos y me pregunto para qué sirven los pájaros en una ciudad. Pero, claro, no es culpa suya. En algún sitio tendrán que descomer los animalitos.

Luego, sentado en el balcón de casa, me entretengo contemplando la alegre algarabía que forman las golondrinas que tengo por vecinas. Estas no me molestan y, además, liberan los alrededores de moscas, mosquitos y otros insectos (lo siento, Landante, sé que has comentado que te gustan los bichos, pero algo tendrán que comer esos pajarillos). Tanto aprecio les tengo que un día incluso intenté defenderlas de otro pájaro agresor (uno de esos córvidos vestidos de blanco y negro, no sé si una corneja, un grajo o una urraca) que se las había ingeniado para asaltar sus nidos, probablemente en busca de huevos para el desayuno. No era culpa suya, algo tendrá que comer el animalito.

Veo que se me ha llenado la cabeza de pájaros. A estas horas ya me cuesta mirar las cosas con esa mirada que, se supone, me tendría que inspirar y en lugar de alargar el hilo, lo pierdo. Mejor lo dejo. 

Pero antes, te he traído una canción sobre una mujer que hablaba a los pájaros. No sé si a ti te pasa y por eso te gustan tanto. ¿Por un casual no hablarás euskera, Landante?  Sea como sea, el video lleva subtítulos.

https://www.youtube.com/watch?v=bL1HNH42-PM