Gracias a todos por acompañarme. Abrazos.

Era 24 de octubre.  De Tardajos a Sasamon. 

De nuevo el Camino ante mi. Abandonaré mi sitio desandando el recorrido que me trajo hasta aquí. Temprano, antes que el viento borre las huellas bajo mis pies y olvide qué dirección tengo que seguir.

Quiero un vacío donde no resuene mi nombre. Que no sepan llamarme. Que no necesiten de mi. Que las nubes cubran el horizonte para ocultarme detrás. Promesa de una existencia nueva, provisional. Luminosa, necesariamente fugaz. Una burbuja liviana, ingrávida, en cuyo interior el tiempo transcurra lento, muy lento. Una pequeña muerte en medio de una vida minúscula. Un paréntesis.

Al salir de Tardajos, ¿derecha o izquierda?  Si me da igual a dónde ir, no puedo perderme. La flecha pintada señala por donde continuar. La ignoro y voy para el otro lado. Mientras siga adelante, el camino me llevará.

La antigua calzada hoy es una cicatriz invisible en la tierra. Un hilo que recose los siglos que ya transcurrieron. Un rio de memoria. Tiempo que retumba. Ecos de viajeros aún más antiguos en el silencio de los campos. El roce de los pasos que dieron y de las lenguas que hablaron. Los miliarios ausentes son campanas mudas que marcan las horas con tañidos silenciosos. Centinelas relevados de su guardia. Algunos, pocos, custodian aún el discurrir de los días, pero alejados de su emplazamiento original.

Cerca de la antigua Segisamo, el horizonte pidió una pausa. La portada de una iglesia se yergue altiva en medio del campo. En permanente vigilia, se resiste a dormir el sueño de los justos, aunque la arrullen el rumor de un agua cercana y el susurro del viento. Umbral entre lo profano y lo sagrado. Se abre simultáneamente a todo y a nada. Antes de traspasarla no hay dentro y tampoco afuera después de cruzar.  Más acá de sus jambas reina la paz y el pájaro canta al amanecer. Más allá no hay penumbra, resplandece también una luz clara. Allá y acá después de un invierno frio la primavera florece. Acá y allá el otoño languidecerá tras un verano tórrido. La naturaleza convertida en templo.

Muchas gracias y buenas noches.

Caminamore, una canción para ayer.

https://www.youtube.com/watch?v=kpRfm6JXxSg

Abrazo.

Aqui puedes ver la letra en ambas lenguas (es un enlace al libreto del disco) 

https://mariadelmarbonet.com/wp-content/uploads/2016/12/Llibret-Raixa-2_...

Era 25 de octubre. De Sasamon a Osorno.

De marinero el alma no tengo, me mareo hasta en las golondrinas del puerto. No la tengo, no. Aunque haya nacido junto a un Mediterráneo de amaneceres rojos. La aurora me saluda con sus dedos rosados en los caminos. ¿Entonces, de peregrino tal vez?  El alma, digo.  Pues vaya usted a saber. Lo cierto es que no sé de qué tengo el alma. Si es que la tengo. Supondremos que si, ¿no?  Quizá de náufrago. Si, tal vez de eso si. Porque caminar es naufragar, y también escapar al naufragio.

A veces no puedo gobernar mi barca. No resulta suficiente un timón hecho solo con palabras. Me dejo arrastrar por la marea y acabo yéndome a pique. Hasta el fondo del mar sin agua. Caminando alcanzo una isla desierta rodeada de tierra por todas partes. Llego, como por casualidad, arrastrado por una voluntad que asumo como ineludible y que, aunque parece la mía, no reconozco. Allí me quedaré varado hasta que otro amanecer me encuentre.

Cuando el sol despunte, sobre el confín del cielo se escribirán mensajes con trazos carmesí. El naufrago preferiría seguir dormitando. Pero no podrá desoír la llamada: “Te llamarás Viernes. Levántate y zarpa”. No soy Lázaro, ni quien eso escribió es Robinson.  Abandonaré la orilla y volveré a vagar sobre las olas ausentes.

A esos caminos de amaneceres rojos se acostumbrarán mis ojos de tanto pensarlos y mis pies de tanto hollarlos. Las cosas raramente resultan como dicen las canciones. Yo nunca, nunca, tuve alma de marinero. No soy cantor, pero soy embustero.

¡Qué bonitas son las canciones! Aunque mientan más que canten.

Muchas gracias y buenas noches.